L’histoire aléatoire

 

 

 

 

 

 

 

 

A la pointe de ses cheveux ses doigts claquent.

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Ça fourmille sous ses pieds,

lentement le froid lui grignote la colonne.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Elle s’assied. Elle pense à sa mère, elle pense à ses soeurs.

Elle s’enfonce. Elle pense à sa mère, elle pense à ses soeurs.

Elle réunit ses cheveux. Elle pense à sa mère.

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Sur son épaule ronde une bretelle danse.

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Elle dépose les armes.

C’est décidé elle part.

 

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Léa

 

 

 

© TOUS DROITS RÉSERVÉS

 

 

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